Венец прекрасного завял от близких искр
Кто-то открытый слишком, кто-то быстр.
Я знаться не хочу с поэтами Руси…
Русь – прости…

Высокий слог я чту довольно кротко,
Но мне представилась уродкой
Литература девятнадцатого века.
Седой калекой…

Мне витиеватые проблемы романтизма
Приятнее совсем немного клизмы.
И опостыл мне правдорубский реализм,
И гуманизм…

Что делать мне? Что думать? Что читать?
Заброшу ученичество подальше под кровать.
Мне бремя это слишком тяжело нести…
Лит-ра – прости…

Я и Лже-Я

Что со мной? Я потеряла себя. И никак не могу найти. Я будто проживаю куски из чужих жизней, а свою запрятала куда-то и теперь роюсь по всем карманам, но её нигде нет.
Всё фальшь. А от искренности остался только фантик.
Я стремлюсь быть собой, но не знаю кто я, чтобы ею быть. Все стандартные ярлыки, наклеенные в несколько слоёв обществом, школой, друзьями, завистниками, это всё не про меня. Есть какая то другая Я. Это её, не меня, все знают и всё знают. А я спряталась где-то за ней и боюсь выйти. Не приспособлена к жизни, наверное. Или просто трусиха. А может быть боюсь потому, что попытавшись несколько раз с открытой настежь душой предстать перед всеми Настоящей, я встречала только сопротивление и усмешки.
И на что я надеюсь, в поисках человека, который меня поймёт, если я сама себя не понимаю. Как ни пытаюсь.
Иногда мне кажется, что я до омерзения банальна. Что я одна из сотен, тысяч одинаковых наштампованных людей, выпущенных в подарочных упаковках нашей реальностью. Что в комплект со мной входила инструкция по применению и я как робот старательно выполняю все её пункты.
А ещё бывает, чувствую, что я угасла. Что был во мне какой-то особый огонёк, но я не сумела его сохранить, растратила на пустяки, ради забавы поджигая им бумаги, и когда придёт время зажечь факел, будет уже нечем. Тогда я почти физически ощущаю ту пустоту, которую теперь ничем не заполнить, только некрологами на тему «как жаль, что молодость прошла».
И вот стоя на подоконнике раскрытого окна я пытаюсь понять куда я стремлюсь. Вниз или спуститься на пол, чувствуя необходимость успеть ещё что-то. А может быть это животный инстинкт самосохранения так умело замаскировался? Опять вопросы без ответов. Может быть это игра такая? Только вот правил я не знаю. А вообще я что-нибудь знаю?
На что пошли тонны песка, высыпавшиеся в песочных часах за девятнадцать лет моей жизни? На детские куличики или стали составляющей фундамента моего будущего? И что я сумею на нём построить? Со всем этим только я могу разобраться. Я не должна бегать по углам ринга, закрываясь от ударов лже-себя. Я должна биться с ней. Если хочу жить сама, а не подсматривать за жизнью через приоткрытую дверь. Получится?

вот

а я вот не люблю писать своё, потомучто чтобы писать нужно быть гением, а банальностей и так полным полно везде...

Quote (bastet)

"Мы" читаешь? Это очень классное произведение.

интересно, да....но мне честно говоря слог не очень нравится: бывает читаешь и тебе нравится сам процесс чтения, а здесь попадаются интересные моменты, мысли и чего-то там ещё, но сама форма меня не очень привлекает!!!
gorodge,

Quote (gorodge)

1984... это тоже Мы

ну не сказать что они совсем похожи, единственное что задумка примерно одна и та же...а 1984 моя любимая книга...на данный момент по крайней мере